Why?

¿El cansancio es una excusa?

Deja Vu

Hay recuerdos que hay que dejarlos como tal. Es preferible revivirlos cada cierto tiempo a sufrir la decepción de los cambios producidos por los años. Como los amores de juventud por ejemplo, o los paisajes que observábamos de niños.

                 Con esto de la conectividad total, me he visto arrastrado a entablar conversaciones con personas que creía perdidas en la nebulosa del pasado. Amigos y villanos todos juntos revueltos en una mirada afectuosa por el esperado reencuentro. Por supuesto con la consabida historia de por medio. Cuéntame qué fue de los casados, separados y hasta de los muertos. Qué haces, en dónde vives, tienes hijos? Bah!  Y entonces surge la enorme decepción de descubrir que aquella belleza de nuestros recuerdos, la muchachita de la casa de enfrente que aparecía en mi memoria cada cierto tiempo trayéndome retazos de tiempos que fueron mejores sin duda, con la capacidad amatoria infinita de un corazón algo inocente. Esa preciosura  había mutado en una enorme mujer con varios hijos a cuestas y con la luz soñadora de sus ojos reemplazada por el cansancio, la desilusión y la madures terrible de los años. En estos términos me carga la modernidad. La destrucción del recuerdo, el hacer añicos sueños de juventud y confrontarlos con la realidad actual es la desconstrucción de nuestros sueños. El fin de la magia.

Bitácora de Viernes.

No he podido escribir. De pronto la precariedad de mis palabras optó por no decir nada. Sucede que el asombro de las cosas tornose una escuálida línea recta conducente al mismo sitio. La culpa es del tránsito rutinario de los días que disipan la substancia emotiva. No consigo apreciar la pasión perturbadora. Pareciera que aquí no pasa nada lo cual es una aseveración espantosa por sí misma. El asunto se ve complicado. Es como el suicidio anónimo del creador, anímico quizá.

No he podido escribir y el espacio en el papel reclama el grabado visceral del lápiz inerte sobre él. No he podido escribir y los intentos yacen dispersos por el suelo. El que está junto a la puerta se intitulaba “El inadvertido” y trataría de la intrascendencia y los silencios de un hombre común, de nombre y vida sustantivamente comunes que desgraciadamente ya no tiene nada que decir. El arrugado en el papelero hablaría de los apetitos insatisfechos de una solterona demasiado dama y conservadora para dejarse seducir por ellos, incluso de tanto pudor le fue imposible contar su historia. Y el de la mesita lleno de borrones, sería un manifiesto poético que plantearía lo inútil de la sociabilidad ante el beligerante caos individualista que nos embarga, demasiado individualista en verdad.

Pero han sido en vano, apenas unos suspiros y luego nada. Nacieron muertos. Parecen lápidas sobre tumbas vacías. Y en esa búsqueda frenética de las musas creadoras, recorro con la vista las paredes, el piso sucio, el papel y un pedazo de cielo en una foto antigua, y la inspiración no llega y pienso que no quiero más pensar, al menos no por hoy.

Locos yo, tu, él...

       Los locos son peligrosos. Primero, porque nadie sabe como diantre reaccionarán frente a determinadas circunstancias. Segundo, porque no existe un tratamiento lo suficientemente confiable que garantice su real integración a la sociedad, entendiendo por esto, su “normal comportamiento” y tercero, porque nos aterroriza la sola posibilidad de volvernos como ellos.
¿Qué desastroso minuto es aquél en que la locura decide apropiarse de la mente y mandar todo al diablo?, ¿Qué intrincado pensamiento logra desvirgar nuestro cerebro y hacerse preguntas extrañas tales como si acaso el silencio de Dios no es la prueba definitiva de que no existe?
Algo así puede llegar a ocurrir y no es extraño que ocurra en momentos de intenso dolor y angustia, es más, creo que las tragedias gatillan la aparición de la enajenación, tal ves por la impotencia que se enclava en el alma y se asoma por la mirada. Cuando no hay nada que hacer y los rezos ya no alivian. Entonces, ¿qué hacemos?. Solo dejar de luchar, dejarse ir en un torrente caudaloso, abandonando todo pudor y cordura, porque ya no sirve la sensatez esclavizante que a nada conduce y que aturde e insensibiliza, aquella que se ha mecanizado en una especie de servidumbre para tal o cual deseo u acción. Observando inmóvil, eternamente, como se acaba la vida, como te mueres.
       Los locos son peligrosos, más que nada porque nos muestran la realidad que no queremos ver, quizá sólo porque no nos gusta cuestionarnos mas allá de lo “permitido”o tal ves porque alteran nuestros ordenados esquemas de vida. Resulta desconcertante discutir con un loco, ya que en una de esas puede que nos puteen la religión que profesamos, la patria en que vivimos y hasta a la madre que nos parió, aunque claro que esto hoy en día es bastante común, lo cual demuestra en cierta forma de que éste es un mundo lleno de locos o en vías de serlo.
Son tan imprevisibles, especialmente aquellos que andan sueltos por ahí enunciando descabelladas y hasta siniestras ideas a diestra y siniestra sin el mas mínimo pudor.
Y en el fondo nos duele, nos molesta y hasta nos da envidia el no poder tener esa infinita indiferencia de la locura, esa suprema sagacidad y poder para tocar sensibilidades intocables, el desmadre irresponsable sin culpa que espiar ni explicaciones que dar, sólo porque estamos locos.

Paradero conocido

     En la plaza Cóndell de Iquique, también en la esquina y a las afueras de una farmacia se le suele encontrar. Los pies descalzos e inmundos. Apretujado por una frazada de irreconocible color que trae sobre sus hombros y que cruza sobre su pecho cual símil de emperador romano en decadencia; Con su pelo largo desgreñado y una abundante barba canosa, es el cuco con que asustan a los niños las viejas prejuiciosas en sus idas de compras al supermercado. Maloliente por completo y enarbolando casi siempre en su mano derecha una infaltable botella de plástico, rellena con quién sabe que misterioso líquido descolorido. Con la cara sempiternamente adornada por una estúpida y pusilámine sonrisa, y finalmente con sus ojos oscuros irritados, enrojecidos por la bebida, su habitual medio de combatir el frío de las noches a la intemperie.
       Nadie sabe como llegó a esa condición, de donde era, ni como se llama, ni si tiene algún familiar o amigo que pueda hacerse cargo de él. Tampoco se sabe su edad exacta, aunque se calcula tenga unos cincuenta años, sin embargo dado su lamentable estado, es posible que tenga muchos menos de los que representa. Más de alguna alma caritativa, de esas que abundan en instituciones dedicadas a la repartición de alimentos para los “seres” de la calle, le ha preguntado su nombre, pero éste les ha respondido con enormes risotadas que revelan un alcohólico aliento y denotan una desvergonzada burla para con estas personas. Lo cual me lleva a pensar de que en su enajenado mundo, existe aún espacio para la ironía y la comprensión del medio social que habita.
       Por lo general éste es un loco pacifico, Que se sepa no ha atacado nunca a nadie, no obstante se le mira con recelo y se opta por cruzar a la acera de enfrente cuando uno se lo encuentra en su camino. Lo que sí se sabe, es que es un lujurioso de marca mayor; Dotado de una considerable y desinhibida anatomía, suele desnudarse de ves en cuando ante el paso de alguna bella mujer para mostrarle sus encantos, lo que redunda en histéricos gritos de la dama en cuestión, de llamadas de auxilio y las infaltables risas de los curiosos testigos de siempre. Todo termina ante la llegada de la ley que decide llevarse a nuestro pobre loco tras las rejas por unos días para apaciguar su exacerbada pasión y de paso librarnos de su desagradable presencia, aquella que nos asusta, que nos recuerda lo frágil de nuestra supuesta normalidad y la que nos revuelve el estómago de solo imaginar vernos en semejante situación.

Adiós vidaloca

       No salió en las noticias de la radio ni en el obituario del periódico local. Tampoco se comentó en el regado asado del fin de semana recién acontecido, no era tema. Sólo me enteré de casualidad cuando una amiga enfermera me dijo del indigente encontrado muerto en la estación y de la posibilidad cierta de irse a la fosa común, pues no existía nadie que reclamara su cuerpo. No tenía ninguna pertenencia de valor, ni siquiera alguna identificación con su nombre escrito, que era lo que mas la preocupaba, como si el hecho de que no tuviera nombre implicara que nunca existió, pero cuando sus ropas iban a ser incineradas, de entre el bolsillo trasero del raído pantalón, resbaló una pequeña y grasienta libreta con sus páginas arrugadas escritas con un pulso tembloroso, la misma que tenía y hojeaba ahora entre mis manos. Entonces le sonreí a mi amiga y le dije. Ese hombre era alguien, aquí está la prueba, y le mostré la libreta llena de poesías.

Bitácora olvidada.

   La guerra y sus horrores son sistemáticos y periódicos. Tiempos de paz no existen. Creo que siempre, en cualquier tiempo o lugar, a mayor o menor escala, siempre se está librando alguna guerra. Las razones para iniciarlas son innumerables como las víctimas resultantes de ellas. Independiente de los motivos, confieso cierta indiferencia a involucrarme en una postura beligerante. Puedo asegurar que no es por tener una postura cómoda, menos cobardía. Más bien es cierto sentido común, cierto realismo atroz que me paraliza. Existen tantos personajes de una tendencia u otra dispuestos a volarse la cabeza que intuyo que la mía es más útil en otra instancia creo yo. Y no es una falta crónica de valores, ¡claro que no! Mis ideas están lo suficientemente claras referentes a cómo vivir en este mundo, pero dado el estado actual de las cosas, no llevarían a ninguna parte. Sucede entonces que la desidia frente a ciertos hechos genera fastidio por ciertos grupos de sangre “rebelde” que enarbolan banderas y cánticos arcaicos, es más, confieso que he recibido hasta puteadas de algunos por no adherir a tal o cual causa revolucionaria, incluso me han tildado de fascista, cosa nada más alejada de la realidad.

   Y acá estás tú tratando a toda costa  de convencerme de participar en esa especie de funa al poder judío en Chile. En principio tu idea consiste en una manifestación frente a la embajada de Israel. Después vendrán una serie de acciones tendientes a desenmascarar el poder real que sustentan en el país. Y te digo que me parece que la ocurrencia es demasiado rancia y de los posibles resultados, léase provecho que se obtendría de ello. ¿Se va a detener la masacre en Gaza por ejemplo? La verdad es que lamentablemente no está en nuestras manos. ¿Quién gana con todo esto? Hay miles, óyeme bien, miles de individuos, hijos de perra inescrupulosos que sacan provecho de una guerra y esta no es la excepción. Desde el simple creador de una cuenta en Facebook que hable del tema ve aumentada sus visitas a su página y en consecuencia sus posibilidades de ofrecer a más gente lo que tenga que ofrecer, hasta el traficante de armas, las transnacionales farmacéuticas, constructoras que reparan los daños y bancos que las financian. Todos ellos se llenan los bolsillos a cuenta de miles de muertos, miles querida amiga.

Creo que es este el asunto que más me molesta. El beneficio de los que están detrás manipulando el asunto. ¿Cuántas veces ha sucedido?, ¿Cuántas más seguirá ocurriendo? Todo a cuenta de unos valientes idealistas que mueren como moscas. Siempre detrás de una lucha hay una tropa de buitres manipulando a los rebeldes esperando el final para darse el festín. Pregúntale a los “actores secundarios”, ¿recuerdas la película? Esos que se multiplicaron por todo el país, pregúntales que consiguieron luego de luchar aperrados en las calles para conseguir nuestra patética “democracia”. Pienso que de actuar debiera ser contra esos hijos de puta que están detrás, ¡ahí te apoyo de inmediato!

El asunto me complica te digo, me enrabia más bien, ¿Pero qué podemos cambiar nosotros? Aparte de saborear instantes de un sueño idealista, hippiento tal vez. Estamos condenados al fracaso y al olvido que a fin de cuentas es nuestro triunfo porque ningún hijo de perra nos los puede quitar.

   

Mi amiga sonríe y cambia los cafés por tragos dobles para seguir olvidando.

En la calle.

           

           Hace tiempo no duerme bien. Prueba con algunas pastillas, pero ya no le hacen nada. A veces tiene poca importancia, otras en cambio es su perdición. La noche le juega malas pasadas, poco ron quizá, falta de porros, vino, esperanza, eso!  Es la maldita esperanza que se desvanece. Pablo juega al chico rudo, toma sus tragos al seco, fuma con el cigarro colgando de la boca y es un hijo de puta verdadero, al menos es lo que le dice ella y él le cree. Es la única que le da algo en que creer. 

            Se me apareció de pronto con su cara destrozada. Me cuenta que se había unido a unos anarcos de La Florida y que iban a dejar la cagá con este estado de mierda. Que ahora venía arrancando de una marcha y que se había "echado" unos vidrios de un banco y que los pacos lo pillaron y lo reventaron a palos. Hay cosas que entiendo, otras no tanto. Pablo no quiere saber nada de política, ésa le apesta. Son todos unos maricones vendidos dispara apenas hago la pregunta, le da una pitada al porro y me confiesa que adora a su chica combatiente. No tiene miedo dice, en realidad lo que lo asusta un poco en verdad, es que le pase algo a ella. Estamos sentados en una plaza y la gente nos mira, en realidad más a él. El bicho raro es él.

Bitácora de un Domingo por la noche.

 En San Antonio me están horrorizando el paisaje. Desplazarse es un infierno por estos lares, todo esto producto de la modernidad que llega para quedarse me dicen, una mierda más pienso, porque la creatividad la tienen conectada al culo, y ni hablar del paisajismo, y ni de hacer el territorio más amigable para quienes lo habitamos, los que andamos a pie, o en bicicleta. La supuesta modernidad es sólo un negocio de los mismos pocos de siempre, importándoles por cierto, bien repoco lo que pensamos los otros mismos hartos de siempre. La plaza, la vieja plaza de Llolleo por tantos años abandonada, esa que acunó mis conquistas adolecentes y que me ocultó a medias de la ley y sus detenciones por sospecha entre algunos árboles que ya no están, y que a los que quedan continúan cortándolos. La plaza peligra en manos de estos inoperantes. Es como si quisieran borrar de golpe el pasado. Algo les aterra a estos ingeniosos. Es que la culpa los carcome y desean hacerla desaparecer llenando de bloques de cemento la mirada. Endureciendo el paisaje. Pero la culpa no se va, aguarda agazapada siempre ahí y los corrompe y pudre sus entrañas. Como los ex soldados conscriptos de tejas verdes y sus secretos que recién ven la luz. Conozco a uno de ellos y sé de lo que hablo.

Viajes y más viajes, esto no para y el tiempo se hace cada vez más mínimo. En uno de mis paseos por el centro me topo con Mellado, este año se viene perro me comenta, San Antonio está que arde y es una obligación ser partes de ese incendio. Lo veo alejarse en su bicicleta que dice en un cartelito “Un auto menos”, Marcelo se vuelve cada vez más ecológico pienso y sigo mi camino, más allá la plaza y las cintas de peligro, y las máquinas destrozando las calles y el ruido, mierda, olvidé la cámara. Mientras escribo mi hijo me conversa. Hay un trabajo por algunos días en un crucero en Aysén. Anda le digo, es mejor ir que quedarse decía mi amigo Paul Ritz, sepa dios donde mierda está ese loco ahora. Mañana nos vamos a Concepción y de ahí a Yumbel. Hay deudas que pagar, y no hablo sólo de las económicas. Después no sabemos, hay sólo posibilidades, Padre las casas, Aysén, el infierno... Bueno, en ese ya he estado.

EGOZOOM

                             

Yo ese cruel individuo. Dícese de quién maltrata, miente y goza con ello.

Yo inhumano, vulgar y cobarde. Un bosquejo de hombre en blanco y negro.

Yo patético discípulo de quien me sembró siglos hace.

Duele Prach dice murmurando

Yo burlesco y arrogante, contagiado de realidad extrema.

Hablando claro

Viendo lo terrible que es toda esta mierda que es igual a la tuya y a la tuya, y a  la...

pero que no divisas

Yo si

Yo pelafustán irreverente, mediocre e iletrado

armando frases entre la noche y el llanto

Yo cobarde ¡si! Muy cobarde en verdad.

Lleno de olvidos y precariedades

Un sujeto olvidable sin duda, pero que odia

tamaña demencia

Yo prófugo de fantasmas inquisitivos de este lado de la luna

que no es el tuyo

Yo sin nada más que aportar

con la conciencia lista

pero no nítida

Yo sorpresivo e incorregible, que le voy a hacer

Inmutable a tus ruegos

Yo que no creía

un vástago irresoluto si me lo preguntan

descompuesto y diezmado

Yo que nunca creí, ni pensé en hacerlo

y he aquí el sinfín de la cuestión

Yo haciendo memoria para adelante

que ni mis pares entienden tan ridícula expresión

Yo anclado a la vida de tanto esperarte

Yo te amo.

Acuarela

No estuve allí, lo sé. La ventana abierta y la noche brillando a diestra y siniestra. No estuve allí. Fumando, cambiando la radio, tomando café y mirando las manchas de pintura en el piso. No estuve cuando sentada en la plaza matabas el tiempo haciendo cualquier cosa. Algo que aturdiera el recuerdo, el dolor de la ausencia, la soledad iracunda y silente. No estuve y algo duele miserable en mis entrañas. Un dolor de tripas y corazón sedado con un trago extra. Un barniz para ocultar la huella que dejaste olvidada. No estuve en la noche inmensa ni en la mañana fría corriendo calle abajo, ni en el andén del bus que te llevaba, ni en la llamada del teléfono que nunca sonó. Mirando el color de la lluvia salpicando tu sombra. Lo sé. No estuve abriendo la puerta del bar del Sábado en donde ahogabas el silencio con risas falsas por doquier. Olvidando al amante de turno, su plática egoísta y hasta su nombre. Con tus manos frías pintando tus uñas de roza, sujetando un rizo rebelde que oculta la visión de un gato corriendo. Regando maceteros con agua de la última lluvia. Riendo a veces, callando otras muchas. Apagando las luces para observar las brazas del cigarro en tu boca. Mordiendo una galleta de chocolate tirada en la cama. Durmiendo con la cabeza bajo la almohada y tus brazos hacia arriba en un afán de rendición inconsciente. No estuve, y lo sé, como también sé que nunca estaré y eso tu también lo sabes.

Im Blue

Poema blanco

Empecemos diciendo que este poema está sobre una hoja/ Pero este poema no es un poema y usted no tiene que olvidarlo/ Es parecido a un muro/ La ausencia de mis lágrimas arman un muro/ Veo por la ventana la lluvia como si la lluvia me mirara/ Usted puede hacer lo que quiera con las imágenes que acaba de leer/ Yo no puedo hacer nada con las imágenes que escribo/ Ya que fructifican el resentimiento en este poema/ Que está en los ojos de un joven sentado sobre su sonrisa/ La sonrisa de usted no la de él/ Porque su sonrisa sin dientes es la que se mueve/ Aunque ve la débil sonrisa del joven y su cabello revuelto en el poema/ Y el cabello y la sonrisa envejecida del joven dicen algo/ Muy lento para que usted entienda/ Y muy débil/ Incluso parece un chiste o algo que usted pensó en algún momento/ Y recordó y olvidó y le deja una rara sensación en el cuerpo/ “Me parece que tenemos que hablar de todo/ Como cuando éramos adolescentes/ Y hablábamos de todo sin saber expresarnos/ Ahora tampoco sabemos/ Me parece que fuimos adolescentes/ Pero nunca hemos sido jóvenes/ Como si estuviéramos sentados más allá del deseo”/ Usted ve al muchacho y descubre que nada es lo que vemos/ Porque no sabe si lo ve o si él le ve a usted/ Y nada ha pasado en realidad pero tiene esa rara sensación en el cuerpo/ Y usted, si se lo pido con confianza, me puede ayudar/ No, en esta parte tiene que decir que “yo no necesito ayuda”/ Usted no me puede ayudar a escribir porque yo no necesito ayuda/ Aunque yo le escribo a usted/ Y usted no me lee/ Luego, no puedo escribir “luego”/ Porque quiero hablarle/ Y sus palabras están delirando en la forma de un ruido, un ruido fuerte/ La belleza de las palabras es un ruido fuerte/ Eso es lo que tiene/ Por eso no habla/ La belleza de las palabras es una forma del dolor, dice/ Una forma del horror, insiste/ Por eso no habla, punto suspensivo, por eso no lee/ ¿Ve cómo juego con el tiempo?/ Usted dice que es imposible/ Pero esto es un poema y aquí es posible hacerlo/ Y no lo que usted dice, que el tiempo quede sin futuro/ Pero el tiempo queda sin futuro/ Hasta que llegue a un lugar seguro como el agua corriendo por el cuerpo/ Que deja la sensación de humedad en la memoria/ Pero usted no llega a un lugar seguro/ Porque en este poema no hago lo que quiero/ Sino/ Lo que permite la sensación húmeda en las manos/ Dos o tres frases que se olvidan/ El mismo argumento cortando las emociones/ Ahora que estamos en esto; no le parece mejor que me ayude/ Y este poema es una sombra avanzando/ Mientras usted hace algo por mí/ Porque este poema es una sombra doblándose hacia usted/ Ya que este poema está hecho de imágenes dispersas/ Que usted puede tomar y desaparecer/ Y usted no lee y esto no deja de ser un poema/ Donde desaparecemos/ Y usted no lee porque no tiene que hacerlo/ Y yo puedo seguir con lo que tendría que seguir/ Porque sé que no puedo hacer nada más/ Ya que ahora me meto en el fondo de algo/ Algo que quiero terminar y me tuerce la boca/ Usted se ríe porque hablo solo/ Cuando piensa en este poema/ Y lo único que digo/ Es que nadie me quiere como le quieren a usted/ Y todo lo hago antes de perderme en el círculo de la emoción/ Y eso lo sé porque yo la quiero y amo al hombre que la ama más que al rostro sangrando/ Que desaparece en el borde de lo que veo/ Y mi boca que ya no existe en el extremo de lo que digo/ ¿Ve que puedo hacerlo?/ ¿ve que cuando escribo no sé lo que hago?/ Usted sabe lo que hace/ Siempre lo ha sabido/ Y no lee porque usted anota todo/ Yo escribo para olvidar y por eso usted no me lee/ Este poema quiere hacerle daño/ Pero usted no me escucha y este poema es como levantarse en la mañana/ ¿Ve que puede ser cierto?/ Aquí tendríamos que hablar de todo/ Como cuando éramos adolescentes/ Y hablábamos de todo sin saber expresarnos/ Porque es lo único que nos queda/ Ahora tampoco sabemos/ Me parece que fuimos adolescentes pero nunca hemos sido jóvenes/ Que envejecimos más allá del deseo/ Y esto termina siendo lo único que nos queda/ ¿Ve que aquí puede hacer lo que quiera?/ Es de mañana/ El cuerpo se dobla hacia arriba/ Es de mañana y hay luz/ No hay nada más que eso/ Empieza a derramarse el poema/ El poema se levanta/ Es de mañana/ El poema se dobla/ Se arruga y usted puede verlo/ El poema desaparece. 

De mi amigo Luis Retamales.

Bitácora.

Le pregunté porque se llamaban así. La 2000Blues. Me dijo que era lo que ganaron la primera vez que tocaron en la calle. Ahí me enteré de que mi hijo estaba siguiendo mis pasos. Hay cosas que no cambian y pienso que el camino de las hormigas sigue vigente y lo miro desde la altura de mis años. Estoy viejo pienso... No! que va, quizá sólo un poco cansado de tanta porquería. Y la calle se queda observándolo.  Tiene hambre de todo,  lo sé,  y eso es bueno.
El mundo se mueve rápido, como el tipo que se lanza cielo abajo buscando un buen porrazo en la tierra o la chica del mostrador y su sonrisa-carnada. Hay que moverse con él.
 Las campañas están en auge con miles de sujetos repartiendo folletitos y dulces y regalías y una que otra promesa de mierda. Mucha plata en papel deben haber gastado y todos sabemos que son palabras tiradas al olvido y que la regla es eso, promete y miente que algo queda dicen y la procesión sigue, más por dentro que por fuera.
Demasiada plata en papel... Un amigo me escribe pidiendo una junta, de esas que estábamos acostumbrados. Tenemos que juntarnos me dice, para conspirar con la serenidad y la ironía que da el haber saboreado la derrota demasiadas veces. Y maldición no puedo! He perdido mi beeper le digo, Bah! de veras que esas weas no existen, más bien estoy un poco a la deriva, desenchufado podría decirse. Ya habrá tiempo. Mi mujer dice que hay que dejar pasar harto tiempo para tener más cosas de que hablar. El verse muy seguido augura un aburrimiento seguro. Será cierto?
Por acá como que llueve y no llueve. Esa indecisión me descoloca. Me gustan las lluvias de verdad, como las de Puerto Varas. Siempre la indecisión... Ahora pienso en mucha gente tanto de allá como de acá. Qué mierda hacer con estas votaciones? Yo tengo una muy buena idea de que hacer con su voto.
Será hasta la próxima.

After party

Día gris, flojo.  Extraño la "normalidad" de uno normal, si es que eso existe. Ahora sólo resta seguir tomando café cargado, mirar los gatos como tiran la basura y el cáos de la casa.
Así no se puede.

Bitácora de Domingo

Hay miradas que encienden, que buscan caprichosas. No es tan frecuente, pero sucede. No habrá más de dos palabras entre nos, pero miradas sobrarán. Hablando desde el fondo de los ojos, con brillos sosegados, a veces inquietos, infantiles casi.  No mires, no sigas. La verdad escandalosa de una soledad asomada al balcón de los ojos. Miro de nuevo, hacia arriba, de izquierda a derecha. Ese magnetismo me doblega, me enternece y asusta. No miraré más!  Y sin embargo...

    La lluvia se fue. Va camino a las profundidades. Me acuerdo de mi casa de niño, de las goteras espantadas por el fuego y los regaños de mi madre por mis escapadas a mojarme. Ciertas cosas nunca cambian. Como tampoco cambia la miseria, esa que nos continúan ofreciendo descaradamente. Ahora resulta que vienen de nuevo a palmearnos la espalda y ofrecernos tanto que al final resulta... nada. Pero ahora estoy tranquilo. Hoy me siento bien. Terminó la lluvia, la noche está quieta y pronto viajaré. Ella dice que me extraña, que la casa está fría y la cama es inmensa. Ya voy, ya voy amore mio.

Yo-viendo a rabiar.

Bitácora del Sábado

                                                              

         La noche de anoche y sus consecuencias. Siempre sucede lo mismo, que los tragos de más y la beligerancia presente. El no soportarse ni un segundo más. Yo lo suponía. Hay cosas que no cambian y lo básico es prevenirse de la debacle que viene en curso. Nos refugiamos en nuestro rincón y observamos.  Los acontecimientos se suceden unos tras de otros sin pausa y se van desenmascarando las intenciones de cada cual. Que la gorda era más candente de lo habitual ya me había dado cuenta y de seguro los animalejos que estaban con ella no cejarían hasta obtener el objetivo aquél. Que ya van demasiados días en estos lares y se extraña una piel sedosa, aunque para mi gusto, la gorda no cumplía ninguno de mis requisitos.  ¿Será que de verdad estos tíos son más animales de lo que había pensado?

       Mi vecino de dormitorio pronuncia chuchadas por lo bajo. Es comprensible. El rucio, el Jorge y la gorda tienen una trifulca de los demonios. Ahora bailan y se empinan la tercera  botella. Yo me concentro en el maldito texto aquél, que dos hombres colgando de un puente, que un diálogo existencialista que no me llega y como que esta cosa se me está haciendo más espesa de lo normal. La gorda grita, aulla moviendo sus tremendas nalgas y yo enciendo un cigarrillo. Esta va ha ser una noche larga.

       Los Domingos son tranquilos, por eso es que aprovecharon. Los dueños casi no vienen y el jefe se fue de farra así es que estaba todo dispuesto. Cuando la vi llegar supe del tipo que era. Un poco belicosa por decir algo, experta en sacar celos y los tipos que son marionetas ebrias al lado suyo. Presentí un final de página roja y se lo advertí a la dueña del hostal, pero esta, preocupada más de las lucas que le caían extras, desoyó mi advertencia y la juerga tomó cuerpo.

      Con frecuencia me sucede que me preguntan por mi escritura. ¿Por qué no has escrito últimamente?, ¿Cuándo publicas?  Sucede que no es tan fácil. No es un asunto de falta de ideas, tampoco de sensibilidad necesaria. El problema es el tiempo y la tranquilidad. ¿Quién demonios puede escribir cuando cada diez minutos se acerca algún tipo ebrio a ofrecerte un trago que no quieres y a hablarte incoherencias al lado de tu cama? Las realidades que nos embargan son tan disímiles y desconocidas que no resulta fácil opinar de buenas a primeras acerca de otros.

      Justo al ir al baño lo vi caer. El Jorge, botella en mano,  mira al rucio tirado bajo la mesa de pin-pon, misma que sólo se usa para albergar botellas y vasos.  La dueña del hostal grita, se tira el pelo y amenaza con llamar al retén. Yo tomo al Jorge y lo aparto.  La gorda llora y acaricia el pelo del rucio inconsciente en el suelo. Se me escapa un bostezo. Ya son las cinco de la mañana.

Bitácora

Cosas que suceden, un amigo muere estúpidamente al cruzar una calle, de seguro que soñando con algo no vio el maldito auto, otro se marcha a Europa a probar suerte hastiado del realismo crudo del país. Pero el mundo sigue dando vueltas y aún estamos acá.

Mi amigo Luis presentaba su obra "Vocación docente" en San Antonio. Le había prometido asistir esta vez, pero aún estoy por acá tirado. Creo que ahora sí que no me la perdona.

No es tan fácil en realidad, nada es fácil. 

Recuerdo otros otoños con lluvias frescas en esta época. Ahora el calor me agobia. Dicen que es un presagio, que un megaterremoto nos hará papilla. Miedos y más miedos, soledades, egos desmesurados, celos. La vida en su lado más salvaje practicando el arte de no dejarnos en paz.

Extraño mi familia.

I miss you Amore